{"id":35108,"date":"2020-09-01T10:25:39","date_gmt":"2020-09-01T15:25:39","guid":{"rendered":"https:\/\/www.talleresliebrelunar.com\/?p=35108"},"modified":"2020-09-05T11:08:58","modified_gmt":"2020-09-05T16:08:58","slug":"cuerpos-y-escritura","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/historia.talleresliebrelunar.com\/\/cuerpos-y-escritura\/","title":{"rendered":"CUERPOS Y ESCRITURA"},"content":{"rendered":"

[vc_row css_animation=\u00bb\u00bb row_type=\u00bbrow\u00bb use_row_as_full_screen_section=\u00bbno\u00bb type=\u00bbfull_width\u00bb angled_section=\u00bbno\u00bb text_align=\u00bbleft\u00bb background_image_as_pattern=\u00bbwithout_pattern\u00bb][vc_column][vc_empty_space][vc_column_text]Texto para MASTER CLASS en Liebre Lunar, 29 de agosto 2020[\/vc_column_text][vc_empty_space][vc_column_text]No hay una sola verdad, la vida es insegura, inestable; tambi\u00e9n la escritura. A la hora de escribir me interesa entrar en la b\u00fasqueda de esa verdad de otro; el gran aprendizaje es c\u00f3mo mirar intensamente, como no ser un mero espectador. Lo m\u00e1s pol\u00edtico del asunto es poner en cuesti\u00f3n mis certezas; lo que une al arte con la pol\u00edtica es la posibilidad de establecer disenso, c\u00f3mo salir de uno mismo para mirar desde otros. Busco detalles (la creaci\u00f3n est\u00e1 en los detalles), los grises, los bordes, lo incierto, lo inc\u00f3modo. Todo es importante pero el narrador y su punto de vista son lo m\u00e1s importante de todo. Un relato (tambi\u00e9n en mi caso un poema, porque mis poemas son tambi\u00e9n relatos) es una voz al o\u00eddo, en la oralidad est\u00e1 el lugar m\u00e1s vital de una lengua, tambi\u00e9n el m\u00e1s inestable, el m\u00e1s inseguro, el m\u00e1s dif\u00edcil de apresar. C\u00f3mo volver verdadera una voz, es el desaf\u00edo, de modo que estoy muy atenta a los registros del habla, a los matices que eso tiene, porque en el matiz aparecen las convicciones, contradicciones, conocimientos y confusiones de la voz que narra. La literatura es memoria no solo hist\u00f3rica, sino tambi\u00e9n memoria del cuerpo, de la vida cotidiana, de las mujeres de la casa. Memoria, dir\u00eda Marc Aug\u00e9, llena de olvido fecundo, que opera por una selecci\u00f3n que no es gratuita, que es ideol\u00f3gica. Esa memoria es un r\u00edo subterr\u00e1neo que a veces irrumpe y sale a la superficie para volver a hundirse, que va y viene, pero no deja de estar en nosotros porque hay un saber que est\u00e1 en el cuerpo y rebrota. Esa voz social tarde o temprano regresa, del mismo modo en que regresa una y otra vez, en los procesos individuales, lo reprimido hasta que se hace un lugar en lo consciente. Las formas del arte que m\u00e1s me interesan son las que nos conectan con esa zona subterr\u00e1nea: un individuo que yendo hacia s\u00ed mismo logra extraer algo de la voz social; por eso, en los mejores momentos de los mejores escritores, quien habla por ellos es una sociedad.\u00a0<\/span><\/p>\n

En cuanto a mis libros, parecen m\u00e1s autobiogr\u00e1ficos de lo que son, creo que eso tiene que ver con el modo de trabajo. Entra lo biogr\u00e1fico porque es casi imposible que no entre en una ficci\u00f3n, pero a la vez, si uno intentara ser fiel a lo biogr\u00e1fico, ser\u00eda dif\u00edcil escapar a la fabulaci\u00f3n. No creo en las trasposiciones, creo en el trabajo de escritura, en la cocci\u00f3n que la escritura hace con la vida. Todo comienza con ciertos rel\u00e1mpagos de vida de otros que me llaman la atenci\u00f3n porque en alg\u00fan punto, todav\u00eda desconocido, se vinculan con algo muy propio. Despu\u00e9s viene un arduo acto de magia: lograr que lo que veo se vuelva visible para otros. Lo\u00a0<\/span><\/p>\n

que me atrae: escenas que presentan un ligero desacomodo\/<\/span><\/p>\n

disfunci\u00f3n\/corrimiento de lo habitual, o que contradicen preconceptos que hasta entonces yo ten\u00eda sobre ciertas cuestiones. No me interesa lo que escandaliza ni tampoco lo verdaderamente extraordinario, me atrae m\u00e1s lo que es apenas un poco extra\u00f1o, lo que se esconde bajo las apariencias, lo extraordinario o lo oscuro que habita en la vida de todos y que s\u00f3lo con mucha atenci\u00f3n, a veces, se deja ver. El huevo es el descubrimiento involuntario de una escena, despu\u00e9s voy cavando ah\u00ed hasta que algo que todav\u00eda no conozco se revela en un sentido casi fotogr\u00e1fico. Hay una frase de Dem\u00f3crito de Abdera que siempre recuerdo: \u00abtodo est\u00e1 hecho\u00a0<\/span><\/p>\n

de azar y necesidad\u00bb, porque si bien el comienzo es azaroso, luego lo que me gu\u00eda y empecina es la sospecha de que ah\u00ed se esconde una verdad personal.\u00a0 En ese alambique se fusionan experiencia e imaginaci\u00f3n, lo\u00a0<\/span><\/p>\n

ficcional y la (propia) vida. Nunca escrib\u00ed historias reales, pero tampoco puramente imaginadas. Todo lo que hice condensas situaciones que vi o escuch\u00e9 en oportunidades y tiempos diversos y tambi\u00e9n hay mucho autobiogr\u00e1fico que se filtra, pero nunca como un prop\u00f3sito sino de un modo que llamar\u00eda estallado (como si se rompiera un vaso en miles de\u00a0<\/span><\/p>\n

peque\u00f1\u00edsimos fragmentos y esos fragmentos se desparramaran en el texto y ya no pudiera quitarlos y a veces ni siquiera reconocerlos). La imaginaci\u00f3n es un vuelo que nunca se aleja del todo de la experiencia y, como dijo\u00a0<\/span><\/p>\n

Wallace Stevens en su <\/span>Adagia<\/span><\/i>, \u00ablo real s\u00f3lo es la base. Pero es la base\u00bb. Yo creo eso.<\/span><\/p>\n

La ficci\u00f3n es entonces el paso de lo crudo a lo cocido; hay una materia cruda que es la vida, que no est\u00e1 toda junta, que esta dispersa y que la escritura cuece, amasa, fusiona. Reciclado y cocci\u00f3n de ingredientes muy diversos; la gracia est\u00e1 en que no se noten los ingredientes ni se vean las costuras. La identidad atraviesa de diversas maneras lo que he escrito, tal vez porque soy hija y nieta de inmigrantes que perdieron su lugar y aqu\u00ed se buscaron a ellos mismos; algo de esa nostalgia que me circundaba le dio un tono a mi relaci\u00f3n con el mundo. En los pueblos de donde provengo, la gente a\u00f1oraba algo ilusorio tambi\u00e9n y bien sabemos que la escritura nace de la falta, que la palabra aparece cuando no est\u00e1 la cosa.\u00a0<\/span><\/p>\n

La maternidad me atraviesa en mi condici\u00f3n de madre y de hija, me hace mirar m\u00e1s all\u00e1 tambi\u00e9n a mis abuelas y a otras mujeres reales que entraron a alimentar mi imaginario con sus relatos. Ese traspaso generacional me atraviesa, de igual modo que la temprana tensi\u00f3n (ya tan percibida en mi madre) entre la mujer y la madre. Pero no importa el camino sino el caminante. Hay quienes necesitan conocer el trazado antes de salir de casa, llevan mapas, eval\u00faan puntos cardinales, necesitan saber hacia d\u00f3nde van y como termina el recorrido. Otros nos largamos a caminar por alg\u00fan impulso que a veces llega y, como llega, muchas veces tambi\u00e9n se va, sin que sepamos previamente d\u00f3nde est\u00e1 el camino, que a veces apenas si es sendero, apenas si huella. Soy una de esas que se largan a ciegas, llevo br\u00fajula (emoci\u00f3n y deseo de comprender), eso s\u00ed, y esa br\u00fajula suele llevarme a alguna parte. A un lugar que siendo de otros, siempre tiene mucho de m\u00ed.<\/span><\/p>\n

La primera l\u00ednea es un regalo del cielo, al resto hay que transpirarlo. El regalo es una imagen, una escena o una frase, algo de pronto recordado o so\u00f1ado o imaginado, y si estamos de suerte, tal vez ah\u00ed ya este el comienzo de una voz en el o\u00eddo, un tono, una intensidad. Si el deseo y la curiosidad y la energ\u00eda y la disponibilidad de tiempo me acompa\u00f1an, sigo ese hilo, eso incipiente, intentando ver hacia donde me lleva. Muchas veces llego a un sitio que no conduce a ninguna parte, entonces es hora de dejar el archivo, de volver la mirada hacia otras cosas. Algunas veces el azar o la persistencia ponen otra vez (al cabo de d\u00edas o meses o a\u00f1os) ese hilo en mis manos y llego finalmente a alg\u00fan sitio. Cuando eso sucede me sorprendo del camino recorrido, un camino no del todo consciente, por momentos bastante incierto y no del todo m\u00edo. Lo que m\u00e1s me asombra es descubrir que por recorridos muy sinuosos, muy sesgados, ciertos aspectos de mi misma que desconoc\u00eda, aspectos no conscientes, se las ingenian para salir a flote, para cicatrizar o ponerse otra vez en carne viva. Se trata siempre de algo que se vuelve m\u00e1s humano, que \u2013me parece- me vuelve tambi\u00e9n a mi m\u00e1s humana, es decir con mayor capacidad para comprender algo de m\u00ed y de otros.<\/span><\/p>\n

Claro que, para abrir(se) en la huella, para llegar a alguna parte en medio de la incertidumbre, para que el andar tenga su levedad y su hondura, hace falta oficio. A aprender, ense\u00f1ar y perfeccionar el oficio le he dedicado muchas horas de mi vida. Hay una tensi\u00f3n fundamental ah\u00ed. Una potencia. Para escribir (como para bailar o cantar o pintar) necesitamos del oficio como del pan y al mismo tiempo hacerlo de oficio, hacerlo como un mecanismo, es lo que m\u00e1s nos aleja de lo que deseamos. En esa lucha entre conocer el oficio para ponerlo al servicio del deseo y someter el deseo a una escritura de oficio est\u00e1, me parece, el fermento de una obra.\u00a0<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Maria Teresa Andruetto<\/span><\/i><\/p>\n

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