{"id":38247,"date":"2021-05-06T15:31:39","date_gmt":"2021-05-06T20:31:39","guid":{"rendered":"https:\/\/www.talleresliebrelunar.com\/?p=38247"},"modified":"2021-05-06T15:32:14","modified_gmt":"2021-05-06T20:32:14","slug":"paso-tras-paso","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/historia.talleresliebrelunar.com\/\/paso-tras-paso\/","title":{"rendered":"PASO TRAS PASO"},"content":{"rendered":"

[vc_row css_animation=\u00bb\u00bb row_type=\u00bbrow\u00bb use_row_as_full_screen_section=\u00bbno\u00bb type=\u00bbfull_width\u00bb angled_section=\u00bbno\u00bb text_align=\u00bbleft\u00bb background_image_as_pattern=\u00bbwithout_pattern\u00bb][vc_column][vc_empty_space][vc_column_text]Este texto de Felipe Qui\u00f1ones es una buena muestra de una voz con gran capacidad expresiva para registrar la vida urbana desde un registro memorioso y autorreferencial. El tr\u00e1nsito constante entre los pensamientos, las sensaciones y lo que pasa afuera permite situarse en los lugares, en la mente y lo que siente el narrador: en lo que simbolizan y significan los espacios para \u00e9l.<\/span><\/em><\/span>[\/vc_column_text][vc_empty_space][vc_column_text]<\/p>\n

PASO TRAS PASO<\/span><\/strong><\/p>\n

[\/vc_column_text][vc_column_text]Por Felipe Qui\u00f1ones\u00a0<\/span><\/p>\n

Taller C\u00f3mo contar una vida, Memoria y ficci\u00f3n, a cargo de Mariana Serrano Zalamea<\/span><\/p>\n

Me voy al balc\u00f3n de nuevo porque no quiero pensar en presidentes ni en ministros. No quiero pensar en nada. En mi mente un \u00e1rbol cualquiera me hace ojitos. Ya voy, ya voy, le digo. Afuera todo brilla como un oasis. Arriba las campanas de viento de mi vecina cantan \u201c<\/span>hay qu\u00e9 calor, ay qu\u00e9 calo, ah\u00ed qu\u00e9 calorr\u201d <\/span><\/i>y se r\u00eden desparpajadas, sin verg\u00fcenza de su mala ortograf\u00eda. Cuando estaba en el colegio quer\u00eda ser el mejor en espa\u00f1ol, saber gram\u00e1tica y hasta casar las mejores notas. El que ten\u00eda mejor ortograf\u00eda se apellidaba Ram\u00edrez y termin\u00f3 siendo economista. Yo igual nunca le pegu\u00e9 a una en el colegio. La \u00fanica vez que fui a pelear, lleg\u00f3 Alberto, precisamente el profesor de espa\u00f1ol y nos separ\u00f3, afortunadamente, porque mi contrincante era un a\u00f1o menor que yo y me hubiera hecho queda como un zapato.<\/span><\/span><\/p>\n

\u00bfSer\u00e1 que salgo a caminar? Afuera har\u00eda lo mismo que adentro \u00bfMe como un brownie? En la calle una domiciliaria le pregunta al celador por una direcci\u00f3n, est\u00e1 lejos, pienso. Alzo la vista. Las monta\u00f1as est\u00e1n imp\u00e1vidas, el cielo est\u00e1 en tregua. Apuesto que si un brownie se extrav\u00eda en mi boca voy a hacer lo mismo que si no me lo como. Apostar es un juego, a menos que uno se lo tome en serio. Como la vida. Ya s\u00e9. Voy a almorzar y despu\u00e9s voy a salir al parque. Un tipo de camisa morada, botas y jean alto pasa por la acera comi\u00e9ndose un croasan. Est\u00e1 muy bueno o ha rescatado un pensamiento en el aire, porque mira al cielo agradecido. Me encuentra sentado, vigil\u00e1ndolo, escane\u00e1ndolo, cargando, procesando y analizando su diferencia. Bajo la cabeza por miedo a que me crea la vieja chismosa de la cuadra. Sigue su camino como si nada, como si lo \u00fanico que pasara fuera papilla de croasan por su garganta. Detr\u00e1s llega un se\u00f1or, con su hijo revoloteado alrededor, a cantar una melcochuda canci\u00f3n cristiana \u00bfTengo otra opci\u00f3n que no sea el brownie? \u201c<\/span>En la gloria de Dios vendr\u00e1 bendici\u00f3n y abundante paz\u201d<\/span><\/i>.<\/span> \u00bfD\u00f3nde, cu\u00e1ndo? Voy a la nevera y me como un brownie.\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

Finalmente sal\u00ed a caminar. Mi pap\u00e1 es un caminante de distancias min\u00fasculas. Da el primer paso dudando, al segundo ya trota y los pocos pasos m\u00e1s uno cree que se va lejos para siempre y es imposible hacerlo cambiar de decisi\u00f3n. Justo cuando lo empiezo a extra\u00f1ar, da media vuelta y vuelve a empezar. Yo, en cambio, hago lo mismo que \u00e9l, pero cuadras a la redonda. Salgo casi con fastidio del edificio y al primer parque que veo me voy animando. Llegu\u00e9 hoy al parque detr\u00e1s de P\u00e9rez, un compa\u00f1erito del colegio con el que me so\u00f1\u00e9 el otro d\u00eda. Con \u00e9l y con Palomino. Qu\u00e9 sue\u00f1o m\u00e1s raro, porque nunca fuimos cercanos. Adem\u00e1s, \u00e9l y el otro eran un pollo y un palomo nihilistas manejando en alto estado narc\u00f3tico. Yo, una tortuga asustada por la velocidad del carro y las sirenas de la polic\u00eda a nuestras espaldas. Antes de que acabara el sue\u00f1o, nos estrellamos contra una bomba de gasolina. Ellos salieron saltando del veh\u00edculo en llamas como dos caricaturas, mientras yo me arrastraba en el pavimento viscosos sin mucha esperanza de sobrevivir. Por el parque pasan de vez en cuando familias caminando. A esta hora de mediod\u00eda, el viento mueve los \u00e1rboles y sus sombras. Tambi\u00e9n atraviesan perros con sus due\u00f1os. Hay tres bancas de madera de lado a lado, enfrent\u00e1ndose, yo estoy sentado en una esquina. Casas de otra \u00e9poca rodean el espacio y entre los matorrales y la maleza que se fugan con rebeld\u00eda de los jarillos todav\u00eda alcanzo a ver el pico de la monta\u00f1a al oriente. A lo lejos una ambulancia pide pista, aunque si me concentro solo escucho el rumor del viento, el canto del p\u00e1jaro que da cuerda al mundo y el zumbido de los insectos que se acercan con curiosidad.<\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span> Me levanto sin raz\u00f3n, por instinto, y bajo por la alameda de lo que alguna vez fue un r\u00edo. Hace cientos de a\u00f1os un muisca debi\u00f3 seguir mis pasos en silencio. Ahora el agua fluye por un canal que a pesar de toda la mugre que arrastra no pierde el brillo gris del cemento. Al otro lado del canal, viven mis pam\u00e1s, en el apartamento donde viv\u00ed desde peque\u00f1o hasta hace algunos a\u00f1os. Recuerdo que no me gustaba que me llamaran a pedirme indicaciones para llegar a mi casa, pues, la instrucci\u00f3n m\u00e1s clara era \u201c<\/span>el edificio que est\u00e1 al lado del ca\u00f1o\u201d. <\/span><\/i>Sigo por la alameda, acompa\u00f1ado de urapanes, sauces, saucos, pinos, eucaliptos, magueyes y mezcales. Sobre ninguno de estos \u00e1rboles se encaram\u00f3 ning\u00fan muisca, son extra\u00f1os para esta tierra, que, sin embargo, recibe en el humedal toda la mierda que recoge el agua desde el pie de la monta\u00f1a. Me escondo entre la vegetaci\u00f3n y veo pasar la gente. Quisiera ser el perro de esa due\u00f1a. No, no, m\u00e1s bien quisiera ser la due\u00f1a sin perro. Luego de un rato, un bicho fluorescente se me para en la mano. Me recuesto sobre un tronco con cuidada para que no se vaya y me digo a m\u00ed mismo: soy hoja, soy hoja, soy la hoja que no se ha ca\u00eddo desde que habitaban los muiscas. Cuando alzo la mano para ver de nuevo al bicho me encuentro con un gusano de color roma. Lo detallo. Me lo paso de dedo en dedo, me hago su mundo.\u00a0 Me llevo la mano a cent\u00edmetros de mis ojos. El gusano se erige en una columna y se estira quiz\u00e1s para verme. Wha, wha, le escucho decir. Alcanzo a ver su cabeza, amarilla, sus ojos, naranjas. Pero se cae, tal vez de miedo. Clavo la mirada en el piso. No lo encuentro, pero paseando como se\u00f1orita en Par\u00eds va una ara\u00f1a entre la hierba.\u00a0<\/span><\/span><\/p>\n

Por alg\u00fan momento cre\u00ed que el gusano me hablaba. No s\u00e9, me parece inveros\u00edmil. Es hora de volver a mi casa. Tomo otra ruta, una que pasa por enfrente del edificio donde crec\u00ed y todav\u00eda viven mis map\u00e1s. M\u00e1s all\u00e1, paso por el poste donde me acostaba a llorar la borrachera sin que nadie se enterara. Luego, por el parque al que iba a las cuatro de la ma\u00f1ana a hacer ejercicio antes de salir a trabajar. Eso era antes, cuando el olor del ca\u00f1o solo se lo aguantaban solitarios y desperados. Tal vez deber\u00eda irme de aqu\u00ed, he caminado tantas veces por estas calles que me veo de ni\u00f1o en cualquier esquina como un fantasma que no sabe que ha muerto. Supongo que dentro de unos a\u00f1os este d\u00eda ser\u00e1 una \u00e9poca de mi vida y no solo un d\u00eda, una \u00e9poca en la que hablaba con los gusanos y aprend\u00eda a caminar con elegancia como las ara\u00f1as.\u00a0<\/span>[\/vc_column_text][vc_empty_space][\/vc_column][\/vc_row]<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

No hay una sola verdad, la vida es insegura, inestable; tambi\u00e9n la escritura. 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